巨大的声浪在狭小的书房内冲撞回荡，震得李世民双耳嗡鸣，头脑一片空白。
火光自那黝黑的洞口猛然喷吐，一闪而逝，却在他视网膜上烙下了短暂的残影。
那声音不同于他听过的任何声响。
不是弓弦震颤，不是刀剑交击，而是一种极其短促、暴烈的雷霆轰鸣，仿佛能直接将耳膜撕裂！
浓烈刺鼻的硝烟味瞬间弥漫开来，充斥着他的鼻腔。
李世民僵立在原地，浑身血液仿佛在这一刻凝固。
什么帝王的威严，什么从容的算计。
所有情绪和念头，都被这近在咫尺、突如其来的轰鸣给彻底震碎了。
他甚至没来得及做出任何反应，只觉得眼前一花，一股滚烫的热气已经贴上了皮肤。
那是一个坚硬，带着死亡余温的金属圆环——枪口。
那刚刚咆哮过的凶器，此刻正稳稳地抵在了他的额头上。
枪口传来的灼热感清晰无比，烫得他皮肤微微一缩。
一股从未有过的寒意，嗖地从尾巴骨直冲头顶，把他所有的强硬，所有的侥幸，所有的帝王心术，全都冻成了最原始的恐惧。
冷汗瞬间湿透了内衫，李世民能听见自己的心跳像打鼓一样，几乎要撞破胸口。
他想开口。
想呵斥。
想拿出天子一怒，伏尸百万的架势。
却发现喉咙像是被一只大手死死掐住，连一点声音都发不出来。
所有的勇气，在那冰冷的触感和残留的灼热面前，彻底垮塌。
他，大唐皇帝李世民，此刻的性命，是真真切切地悬于一线，就系于眼前这个年轻人扣在扳机的那根手指上！
“感觉怎么样？”
就在这时，楚天青平静到近乎冷酷的声音，在他耳边响起。
“那天晚上的刺客，右边肩膀，靠近锁骨的地方，有个贯穿伤。伤口不大，但边缘焦黑，像是被火燎过。”
他叙述着刺客的伤口，嘴角极其轻微地动了一下。
“那就是我手里这东西打的。”
枪口又往前轻轻顶了一下，那灼热感更清晰了。
“不过，他运气不错，打中的是肩膀，不致命。”
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