杨曾泰点了点头，似懂非懂。
不过他也没再追问，低头继续盯着手里的平板。
屏幕上的郑府院子一片寂静，月光洒在青石板上，连个人影都没有。
楚天青收回目光，看向车窗外。
夜色沉沉，远处的城墙在月光下勾勒出模糊的轮廓，几棵老槐树的影子被拉得很长。
他又吸了一口雾化器。
淡淡的薄荷味在口腔里化开，清凉顺着喉咙滑下去。
其实前世他是抽烟的。
不仅是他，其实医院里抽烟的医生不在少数，说出来外人可能不信，但事实就是这样。
值夜班的时候，急诊室的走廊尽头，总有几个白大褂蹲在垃圾桶旁边吞云吐雾。
手术连台六七个小时，下来之后第一件事不是喝水，是先找个没人的地方点一根。
ICU门口的花坛边，每天凌晨都能看见烟头在黑暗里明明灭灭。
压力太大了。
不是那种说出口的压力，是压在心里、沉在骨头里的那种。
病人家属的眼泪，抢救无效的宣告，一个接一个做不完的手术，写不完的病历，开不完的会。
有时候实在撑不住了，就躲进楼梯间，靠着墙抽一根，看着烟雾飘上去，好像那些东西也能跟着飘走一点。
戒烟门诊的那个老主任最有意思。
自己戒不掉，就去坐戒烟门诊，一边给病人开尼古丁替代疗法，一边自己偷偷摸摸在办公室窗口抽烟。
有一次楚天青去他办公室送材料，正撞见他一边抽烟，一边对面前病人说。
“你这个情况啊，必须得戒烟，一根都不能抽。”
再说回自己，穿越到唐朝之后，别说香烟，连烟草都没有。
偶尔在集市上看见有人在嚼什么东西，问了才知道是槟榔，但那东西他吃不惯。
刚开始那几天确实难受。
不是身体上的难受，是心里空落落的。吃完饭的时候想摸烟，蹲坑的时候想摸烟，思考问题的时候下意识去摸口袋，摸了个空才想起来，没有。
那感觉就像丢了什么东西，说不上来是什么，但总觉得缺了一块。
不过也就难受了两个月不到。
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