李钊看向他。
庞充的声音不高，却压得很沉。
“我问的是那一夜死了多少人，不是让你在这里交代遗言。”
屋里静得像雪压住了梁木。
李钊没有说话。
庞充看着他，一字一句道：
“你想死，出去找棵树吊，别死在这张桌上。”
这句话粗得难听。
可屋里每个人都听懂了。
李钊若再说下去，今日这间偏厅里，就不会再有李钊这个人。
梁崇义会杀他。
韩璋会杀他。
沈韫会杀他。
庞充自己也未必拦得住自己。
沈韫坐在靠门的位置，手指搭在膝上，没有动。
她看见了。
李钊想说什么，庞充不让他说。
庞充不是在替他脱罪。
是在替这间屋子里还活着的人，撑住最后一块即将崩塌的梁。
李钊慢慢闭上嘴，那句话被他咽了回去。
喉咙滚动的时候，像吞下了一块烧红的铁。
庞充这才低头。
“李钊。”他的声音忽然轻下来，“我问你一件事。就一件事。”
李钊没有说话。
“你让人喊那句话的时候，”庞充说，“你有没有想过，那些兵，他们跟了你我这么多年。他们认得你的旗，也认得我的旗。他们知道对面站着的是自己人。”
他抬起头，看着李钊。
“你让他们怎么办。”
李钊没有回答。他的手指在刀柄上收紧，又松开，又收紧。那根新缠的麻绳硌着他的虎口，硌出一道深深的白印。
他忽然站起来。椅子往后滑出去，椅脚刮过青砖地面，发出一声尖利的声响。他走到庞充面前，站定。庞充没有动，只是看着他。
李钊解下腰间的横刀，放在桌上。刀鞘磕在木面上，发出一声闷响，比庞充搁刀时那一声更沉。
“你杀了我。”他说。声音不高，但每一个字都像钉子，钉进桌面的木头里。
屋里没有人说话。
庞充看着那把刀。乌木鞘，牛筋绳缠柄，和他自己的那把一模一样，都是节帅送的。六个人，六把刀，同一年，同一个铁匠铺子里打出来的。刀柄上的牛筋绳缠法都一样。
他看了很久。然后他把刀推回去。
“杀你有个屁用。”他说。“你那四千人——不对，你那边死了多少来着？一千出头？加起来，他娘的我都算不过来了。他们能活过来？”
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