几个小时后，一架伪装成货运医疗机的老旧运输机从俄罗斯远东边境起飞，经由马洛里早年留下的灰色航线辗转进入北美。
机舱里，士兵男孩坐在货箱上，身上披着一件从俄军仓库里抢来的大衣，他手里抓着一瓶伏特加，喝了一口后皱起眉。
“还是马尿。”
休伊坐在对面，裹着毯子，眼睛一直偷偷看他。
士兵男孩突然抬眼。
“你再这么盯着我，我就把你眼珠子抠出来。”
休伊立刻低头。
“抱歉，我只是……你是历史课本里的人。”
士兵男孩嗤笑了一声，仰头灌了一大口酒。
“历史课本都写老子死了吧？”
“差不多。”
“那帮人真贴心……”他靠回货箱，语气粗暴，却藏着一种被时代抛弃的浓重悲凉，“他们终于能写一个不会开口骂他们的士兵男孩了，一个完美的死人。”
机舱里安静了一瞬。
布彻尔看了他一眼，没有嘲讽。
他知道这种感觉。
被人夺走人生，再被人写成一份漂亮报告。
那不是死亡，
那比死亡更恶心。
“但好消息是，老家伙，”布彻尔破天荒地从兜里掏出一根烟，扔了过去，“你现在能亲自回去，把他们的漂亮报告撕个粉碎了。”
三天后的深夜，运输机降落在新泽西一处私人货运机场。
马洛里的线人开来两辆货车，将众人分批送回纽约外围。
士兵男孩坐在车厢最里面，透过缝隙看着窗外的高速路、LED广告牌和闪烁的手机屏幕，脸上的烦躁越来越明显。
“这他妈都是什么玩意儿？”他指着远处一块巨大的流媒体广告牌，“电视长墙上了？”
休伊忍不住解释：“那是电子屏，广告系统，实时联网。”
士兵男孩皱眉。
“联网？”
法兰奇笑了一声。
“欢迎来到二十一世纪，老兄。现在连烤箱都想知道你的邮箱。”
士兵男孩看着他。
“你说话一直这么欠揍？”
法兰奇立刻举起双手。
“不，我只是法国式幽默。”
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