顾渊挥完一万次剑的时候，太阳已经升到了中天。
金色的阳光从头顶倾泻而下，将剑峰之巅的积雪照得一片明亮。
他收剑入鞘，站在雪地里，仰头看着天空。
天空很蓝。
蓝得像是一面被反复打磨过的镜子，没有一丝云彩。
今天是他去内门报到的日子。
他转身走回听剑阁。
阁内和往常一样简陋——一张木板床，一张旧桌子，一把缺了腿的椅子。
床头放着铁剑和无名古剑，枕下压着那块绣着梅花的白色手帕。
顾渊打开桌子的抽屉，从里面拿出一个布包。
布包不大，里面装着他的全部家当——两套换洗的旧衣服，一本翻烂了的剑谱，还有半块朱八斗上次留下的肉干。
除此之外，什么都没有。
四年。
他在杂役院住了四年。
从十六岁到二十岁，从被人踩进泥里的废物到三千年第一人。
这间破屋见证了一切——他的屈辱，他的坚持，他的觉醒，他的蜕变。
顾渊将铁剑用布条缠好，背在背上。
又将无名古剑系在腰间。梅花手帕被他小心地叠好，放进胸前的衣袋里。
然后他环顾四周。
墙壁上有他练剑时不小心劈出的剑痕。
地板上有他挥剑时踩出的凹陷。
窗框上有他无数次推窗时留下的手印。
每一处痕迹，都是四年挥剑的见证。
他走出听剑阁，关上门。
门发出一声老旧的吱呀声，像是在和他告别。
顾渊站在门外，手还握在门把上。
那把木质的门把已经被他的手磨得光滑，像是一块被岁月打磨过的石头。
他记得第一次握住这把门把时的感觉——粗糙、刺手、冰冷。
和现在完全不一样。
四年的时间，改变了很多东西。
门把变得光滑了，他变得更强了。
但有些东西没有变——这扇门还是这扇门，这间屋子还是这间屋子，他还是那个每天挥剑一万次的人。
只是地方不同了。
杂役院在山腰处。
比剑峰之巅低，比山脚下的村庄高。
顾渊沿着石阶往下走。
石阶上积着薄薄的霜，踩上去发出咯吱咯吱的声响。
他走得很慢，不是不急，是想在最后再看一眼这个地方。
他经过了练剑场。
那块他挥了四年剑的空地，地上的积雪已经被他的剑气融化又冻结，形成了一层硬邦邦的冰壳。
冰壳上有无数道剑痕，密密麻麻，像是被千万只蚂蚁爬过。
他经过了食堂。
食堂的烟囱里冒着袅袅炊烟，飘来一阵淡淡的粥香。
他想起朱八斗第一次给他留饭的情景——一个胖厨子，端着一碗热粥，大大咧咧地说“你吃不吃？不吃我吃了“。
他经过了柴房。
那是陈牧住的地方。
柴房的门紧闭着，里面传来劈柴的声响——笃、笃、笃，一下一下，很有节奏。
顾渊在门口站了一会儿，然后继续往前走。
他走到了杂役院的大门前。
大门很旧，木头已经腐朽，门上挂着一块褪了色的牌子，上面写着“杂役院“三个字。
字迹模糊不清，像是一个被时间遗忘的符号。
顾渊在门前停下脚步。
他转过身，回望杂役院。
那片他住了四年的地方。
那片他被人踩进泥里又爬起来的地方。
那片他每天挥剑一万次的地方。
破屋、食堂、练剑场、柴房——所有的一切都在阳光下安静地躺着，像是一幅被定格的画。
顾渊深深地鞠了一躬。
一揖到地。
背脊笔直，头低到膝盖。
像是一个弟子在向师父行礼，像是一个孩子在向父母告别，像是一个战士在向战场致敬。
他保持着这个姿势，很久很久。
风从他身边吹过，卷起地上的落叶，发出沙沙的声响。
阳光照在他的背上，将他的影子投在杂役院的大门前，像是一柄插在地上的剑。
一揖。
为四年的苦修。
为四千个清晨的挥剑。
为那些被人嘲笑却不肯放弃的日子。
为那间漏雨的破屋、那张硬邦邦的木板床、那盏半夜会灭的油灯。
为所有曾经看不起他的人——正是他们的轻视，让他更加不肯低头。
然后他直起身，头也不回地走了。
走到半山腰的时候，他看到了两个人。
朱八斗靠在路边的一块大石头上，圆脸上挂着那种大大咧咧的笑容。
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