四句诗落，书斋寂然。
顾清音手中的团扇，停在了半空。
她怔怔地看着苏哲，那双清澈的眸子里，满是惊愕和震撼。
她自幼跟着祖父读书，见过的才子俊彦不知凡几。
有人词藻华丽，有人对仗工整，有人用典精妙。
可从来没有人，在祖父的考校面前，走了七步，便吟出这样一首直抵人心的诗。
顾文渊坐在书案后面，手里还端着那碗已经化了大半的冰酥山，怔怔的看着苏哲，眼里有错愕，有迷惘，有欣喜。
他想过苏哲能做出来诗，可没想到，会做出一首这样的诗。
三十年了。
他执掌鹿鸣书院三十年，教过的学生成百上千，考中进士的也有数十人。
可这些学生里，却无一人能写出这样的诗？
他忽然想起很多年前，在京城国子监读书时，听一位老博士讲过——这世上有些文人，写诗就像吃饭喝水一样自然，不雕琢字句，不堆砌典故，随口一吟，便是千古绝唱。
老博士说，这种文人，百年难遇。
顾文渊当时不信。
他觉得诗就该精雕细琢，就该引经据典，就该有规矩有法度。
可今天，他信了。
苏哲这二十个字，没有典故，没有雕琢，甚至没有半点文人的矫饰。
可就是这二十个字，把风骨写尽了，把气节写活了。
这诗写的是松。
写的却更是人。
是这个父亲病故、家业败落、入赘受辱、被人指着鼻子骂的年轻人。
大雪压顶，寸步难行。
青松挺直，脊梁不弯。
他不是在写诗。
他是在写他自己。
更让人悚然的是。
苏哲这是七步成诗！
七步之内，做出此等诗作，这份文采，说一句惊为天人便也全不为过！
顾文渊沉默良久，缓缓放下了手里的青瓷小碗，眼里已是再没了考校的味道，向苏哲道：“苏哲，这首诗，叫什么名字？”
苏哲拱手道：“青松。”
“青松！返璞归真！好名字！”顾文渊点了点头，自嘲的笑了一声后，起身向着他作了一躬，道：“方才是老夫失言了，现下心服口服，向你赔罪。”
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