沈梦走在青色的路上。
那青色不是天的颜色，也不是水的颜色，是某种更深的东西——像骨头里长出来的苔藓，像伤口结痂前最后一层湿润的薄膜。路没有尽头，或者说尽头被青色吞掉了，看不见。风从不知什么地方来，不大，但足够让他肩膀上的花摇动。
那花没有名字。花瓣是青色的，边缘泛着一层几乎看不见的银。刺扎在空气里，发出嗡鸣，像一只看不见的虫子在他锁骨附近盘旋。
然后影吾出现了。
不是从影子里。影子里出来的东西是黑的，影吾不是。他是从自己的银色裂痕里出来的——从沈梦身体里那道最深的裂缝里，像水从石头的缝里渗出来。
影吾从裂痕中走出来，和他一模一样。面孔、骨骼、身高、走路时微微向左偏的习惯——全部相同。但所有颜色都是反的。沈梦穿灰青，像黄昏前最后一口呼吸；影吾穿漆黑，像黄昏之后的第一口黑暗。沈梦的瞳孔里有一道银色的裂痕，像瓷器上的冰裂纹；影吾的瞳孔里有一道金色的痕迹，像烧过的纸上残留的火星。
他站在青色的路上。
青色的路在他脚下变成了灰色。不是褪色，是被抽走了什么。像一朵花被摘掉了花瓣，只剩下灰扑扑的茎。
沈梦停下来了。
影吾看着他。金痕在灰色的光里发亮，像一盏灯照在空房间里。
“你动了。“影吾说。不是疑问，是陈述。语气像在念一份早已写好的判决书。
沈梦看着他。肩膀上的青色花还在开，刺还在扎空气，嗡鸣声还在响。那声音在灰色里显得格外刺耳，像一根针扎进棉花。
“你动了很多步。“影吾又说，声音平平的，没有嘲讽，也没有同情，只是在陈述一个事实，“但你知道你在往哪里走吗？“
沈梦沉默了一下。风把花吹歪了一点。
“我知道。“他说。
影吾笑了。那种笑沈梦见过很多次——在每一个凌晨三点醒来的夜里，在每一次把拳头攥紧又松开的瞬间。那是一种“没有希望的笑“，不是绝望，是比绝望更安静的东西。是一个人站在悬崖边上，往下看了很久，然后笑了，因为他发现悬崖下面也是空的。
“你不知道。“影吾说，“你和我一样，不知道。区别只是——我承认了，你没承认。“
沈梦的银色裂痕震了一下。不是疼，是共振。像两根弦同时被拨动。
“你说方向在身上。“影吾往前走了一步，灰色从他脚下蔓延开来，像墨水滴进水里，不急不慢，但不可逆转，“但'身上'是什么？是你的身体？你的记忆？你的伤痕？这些东西都会消失。你的身体会老，像这条路一样，走着走着就没了颜色。你的记忆会忘，像花会谢，像嗡鸣会停。你的伤痕会愈合，愈合之后连疼都不记得。等这些都消失了，'身上'还在吗？“
沈梦看着他。
“不在了。“影吾自己回答了。他的声音没有起伏，像在念一道早已算完的数学题，“所以方向不在身上。方向哪里都不在。因为根本没有方向。“
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