沈梦在青色的路上走了很久。
久到他分不清自己是在走路，还是路在走他。青色从脚底蔓延上来，像一种缓慢的潮汐，淹没了他的膝盖、他的腰、他的影子——他已经完全变成了青色，好像青色才是本尊，而他才是那个被投射的影子。
手心里的褐色芽一直在跳。不是心跳那种跳，是种子在土里拱动的那种跳——很轻，很慢，但很固执。像泥婆的性格。像一个不问结果的人，不问值不值得，只问“还没还完的东西，谁来还“。
他想起了泥婆背上的布袋。那个比她还大的布袋，装着别人丢掉的记忆碎片、风化的碑文、枯死的种子。布袋的绳子勒进她的肩膀，肩膀上的花还在开，刺还在扎空气，嗡鸣声还在响。但她不停。她从来不停。她背着那些没人要的东西，走到下一个饿的人面前，掏出来，说：你看看，这是你丢的。
沈梦从来没问过那些枯种子后来怎样了。
现在他知道了。
枯种子不会死。它们只是在等。等一个够饿的人把它们种下去。泥婆背了一辈子枯种子，不是因为她喜欢背着，是因为她在找——找一个饿到愿意把枯种子当活种子种下去的人。不是因为相信它会活，是因为相信“种下去“这件事本身。
她找到了。
沈梦就是那个人。
他低头看着手心里的褐色芽。芽已经长到了他的手腕，根扎进了他的掌纹里。他能感觉到根在走——不是往下走，是往里走。往他的骨头里走，往他的记忆里走，往他“遗忘之前“的那个自己里走。像一条河倒着流，不是流回源头，是流进源头的影子。
然后他感觉到了一样东西。
不是记忆。是记忆的反面。是一个他“遗忘之后“留下的空。空里面有一个形状，像一颗种子。
枯的。
沈梦停下来了。
青色的路在他脚下停住了。肩膀上的花还在开，刺还在扎空气，嗡鸣声还在响。但他的注意力全在手心里那个空上。
那个空是他出生那天留下的。
他从神坛滚落的时候，母亲用修为化成刀刃剖开天道，他血裹母刃坠入泥土。那一坠，不只摔碎了他的身体，也摔碎了他的记忆。他“遗忘之前“写在龟甲上的那封信——“无须等待者，自会归岸“——是他唯一留下的东西。
但不是唯一。
还有一颗种子。
一颗他遗忘了的种子。
沈梦闭上眼。这是他第二次主动闭眼。第一次是在忘主面前，为了选择“我在“。那一次，他在虚无中抓住了自己的名字。这一次，他要在空里抓住自己的来处。
他在空里面翻。像在泥土里翻找一样，一寸一寸地翻。翻过泥土的记忆，翻过饥饿的记忆，翻过泥婆的笑声——那种笑不是声音，是一种温度；翻过蓟草的沉默——那种沉默不是安静，是一种语言；翻过西绪福斯的叹息——石头滚落的声音；翻过滞天的凝固——时间停在半空的样子；翻过影吾的质问——“你到底在找什么？“
翻过所有这些之后，他找到了。
一颗枯种子。
比泥婆布袋里的任何一颗都小。小到几乎看不见。但它在那里，安安静静地躺在空的最深处，像一个等了很久的人。等得太久了，已经不知道自己在等什么，但身体还保持着等待的姿势。
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