沈梦停下来了。
不是因为累。是因为名字。
“沈梦“这两个字忽然变得很重。重到他托不住。像一个口袋装了太多东西，底漏了，东西全掉出来——掉出来的不是东西，是别人的影子。是别人给的名字，是神坛上刻的名字，是“应该存在“的那个人的名字，但他不是“应该存在“的那个人。
他是那个从神坛上滚下来、摔碎了、又自己把碎片拼起来的人。拼起来之后，碎片和碎片之间的缝里长出了根，根不认名字，根只认泥土。
所以他不叫沈梦了。他低头看着掌心里的褐色花。花在跳。不是心跳，是根在找土的那种跳。很安静，很确定，像一个人走了很远的路之后，终于找到了自己该站的地方。
他张嘴。声音从喉咙里出来的时候，不是他熟悉的声音。是一种更老的声音——像泥土被翻开时发出的那种闷响，像种子裂开时的那声脆。
“沈无觉。“
不是“无觉“。是“无觉“。觉是醒，无觉是——不需要醒。因为一直醒着。不是忘主那种“看穿一切却不能动“的醒，是另一种。是根的醒。根不看天，不看地，只看土。根不需要知道自己在哪里，只需要知道自己在往下扎。
沈无觉。
无觉者，不是不觉，是觉到了不需要觉的那一层。
他把名字像种子一样种进了自己的掌纹里。掌纹震了一下，褐色的根往下扎了一寸。青色的纹路没有动。它们各走各的。一个往下，一个往前。一个是记，一个是还。一个是泥婆教的，一个是他自己长出来的。
两条路，一个人。
沈无觉继续走。
青色的路在他脚下变了。不是路变了，是他看路的方式变了。以前他走在路上，路是路，他是他。现在他走在路上，路在他脚底下长，他在路里面走。不是他在走路，是路在长他。
他经过了一片灰色的平原。平原上什么都没有，但地上有脚印。很多脚印。密密麻麻的，像一种文字。他蹲下来看。脚印不是人的。是鸟的。但鸟没有落地。脚印是悬在半空中的——鸟飞过的时候，影子落在了地上，影子有重量，就留下了痕迹。
沈无觉伸手去摸一个脚印。手指碰到影子的瞬间，他听到了一个声音。不是鸟叫，是一句话：
“你走的不是路。你走的是别人丢掉的路。“
他缩回手。看着自己的脚印。褐色的，落在灰色的平原上，像泥婆的手指按在了一张白纸上。
别人丢掉的路。
他想起了泥婆的布袋。那些风化的碑文、枯死的种子、别人丢掉的记忆碎片——不就是别人丢掉的路吗？路不是地上的痕迹，路是“走过“这件事本身。你走过了，路就在。你丢掉了，路还在，只是没人认了。
泥婆背着那些丢掉的路，走了一辈子。
现在他也在走。
但他不背。他让路自己长。从他脚底下长出来。褐色的泥土从青色的路面下渗出来，脚印落在哪里，哪里就长出新的路。不是他在找路，是路在找他。
沈无觉站起来。
平原的尽头有一棵树。
不是青色的树，不是褐色的树。是灰色的。灰色到几乎透明，像一个还没决定自己是什么颜色的东西。树干上没有叶子，但有很多洞。洞的形状不一样，有的圆，有的方，有的像眼睛，有的像嘴巴。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）
本章节部分内容加载错误，推荐下载app阅读或正常浏览。