叩门声不紧不慢，像颗石子投进深潭，只激起一圈几不可察的涟漪。
林清音正盘腿坐在榻边，闭着眼梳理原主那些散得七零八落的记忆碎片。听见动静睁眼，目光扫向门缝——外头昏黄的烛光被人影切成参差不齐的几块。那人立在门外，顿了顿，又轻轻叩了两下，力道收得极稳，像是生怕惊扰了这窝着劲的夜色。
“林女郎。”压低的嗓音，带着刻意压下去的紧绷，“在下沈墨，家父沈云鹤，跟令尊是同窗。”
林清音指尖倏地一凉。起身挪到门后，将门拉开一道缝。门外站的，正是白天在回廊上“不小心”掉了竹简的那位银牌执事——脸长得清秀，年纪看着也就二十出头，可眉宇间凝着的机警，跟他这岁数实在不搭。
沈墨目光跟刀子似的，迅速扫过空荡荡的回廊，确认四下没人，才低声道：“林女郎，这儿不是说话的地方。就问一句——令尊可曾交托给您一本《百草新经》的残卷？”
林清音没急着答。她打量着沈墨，脑子里飞快翻找原主记忆里关于“沈云鹤”的碎片。这人确有——江南的名医，跟父亲交情不浅，十来年前搬去了北地，之后就音讯全无。要是沈墨真是他儿子，这会儿冒出来，绝不会是偶然。
“父亲提过一本祖传的医书。”她答得含糊，既不认，也不否认，“不过我从没见过真容。”
沈墨眼里倏地亮起一丝微光。他从袖子里抽出一张对折的素笺，迅速塞进林清音掌心，声线压得极低：“明日辰时，东街墨家旧书铺，有人等你。”
说完，不等回应，他已经转身快步离开，步子轻捷，几息间就隐进了回廊拐角的阴影里，仿佛从没在这儿站过。
林清音攥紧素笺，反手闩上门，背靠着门板，就着窗外漏进来的惨淡月光展开。笺上三行工整小楷，笔锋收得内敛，绝不是仓促写就：
明早辰时，东街墨家旧书铺。
掌柜姓墨，可信。
《百草新经》坊间曾有抄本流传，或可溯其踪。
她把素笺反复看了两遍，指尖摩挲着纸面粗糙的纹理，随即就着桌上油灯的火苗点燃。纸页遇火卷曲，迅速焦黑，化作一撮飞灰，飘落在铜灯盏旁。
吹熄灯芯，她躺回冰冷的榻板，睁眼望着黑暗里模糊的梁顶。
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