晚上七点四十分，城外。
炜杰没坐车。他从白事街步行出城，穿过三条小巷，绕过两个早市摊位，确认身后没有尾巴后，才拐上通往河边的土路。瓜皮帽扣在头上，帽檐压得低，遮住了半张脸。蓝布衬衫洗得发白，袖口卷到小臂，左手插在裤兜，右手自然垂着——掌心朱砂眼在黑暗中微微发热，像一只半睁的眼睛，扫描着方圆三十米内的“资产负债表“。
虎子在三百米外，趴在河堤另一侧的芦苇丛里，手里攥着一根顶门棍。炜杰没让他跟着，只让他“看着，别动，除非我喊“。
八点整，河边。
龙哥站在河堤下，一个人。黑色皮夹克被风吹得猎猎响，后颈的青龙纹身从领子里探出一角，在月光下像一条活过来的蛇。他手里拎着一根鱼竿，竿尖垂在水面上，浮漂纹丝不动——那玩意儿根本没饵，就是个幌子。
炜杰走下河堤，脚步踩碎枯枝，咔嚓一声。
“你来了。“龙哥没回头。
“龙哥请客，不敢不来。“炜杰在龙哥身后五米处站定。这个距离，进可攻，退可跑，刚好卡在对方转身所需的半径边缘。
龙哥转过身，目光落在炜杰头上的瓜皮帽上，嘴角扯了一下——那是他今晚第一次出现类似“表情“的东西。
“你戴这顶帽子来，“龙哥说，“是告诉我，你懂规矩。“
“龙哥送的帽子，“炜杰把帽檐往上推了半寸，露出眼睛，“我不能不戴。“
龙哥把鱼竿插进泥里，从皮夹克内袋掏出一个东西，扔过来。炜杰接住，是一罐啤酒，易拉罐，凉的，罐身上凝着水珠。
“二十三年前，“龙哥自己拉开一罐，仰头灌了半口，“我师傅也送我一顶帽子。瓜皮帽，黑的，帽檐绣着一个'寿'字。“
炜杰没说话。他拉开易拉罐，喝了一口，啤酒的苦涩像一把钝刀割过舌头。
“我那时候二十三岁，“龙哥说，“在澳门欠了六十万，被人追杀。我师傅是葡京的看场，把我从巷子里捡回来，给我六十万还债，然后送我顶帽子。他说：'小龙，我押你活不过三十。这顶帽子，等你三十岁生日那天，你还给我。'“
炜杰的通阴眼微微发热——
【龙哥，年龄未知，资产：正二千四百万（澳门+内地灰色产业），负债：情绪：某种深埋的疲惫+对“传承“的偏执+某种被唤醒的期待，谎言率：0%】
没有谎言。这意味着龙哥说的每一个字，都是真的。而“疲惫“和“期待“同时出现——这不像龙哥平时的情绪图谱。
“你三十岁那年，“炜杰开口，“他怎么了？“
“死了。“龙哥把剩下的啤酒倒进河里，泡沫被流水冲散，像一群溺毙的白蚂蚁。“不是被杀，是老死的。八十四岁，寿终正寝。他死前把帽子还给了我，说：'小龙，你过关了。'“
龙哥看向炜杰，月光把他的脸切成两半，一半是亮的，一半是暗的。
“我今晚约你，不是来杀你的。“龙哥说，“是来完成一个仪式。七年后，你三十岁。如果那时候你还活着，这顶帽子，我亲手还你。“
炜杰笑了，那种笑像一把刀从鞘里滑出一寸：“龙哥，如果今晚我就死了呢？“
“那这顶帽子，“龙哥说，“就是你的丧帽。我亲手给你戴上，亲手把你埋了。“
“可惜。“炜杰说。
“可惜什么？“
“可惜今晚死的人，不是我。“炜杰的声音很轻，但每个字都像钉子，“河堤左边，芦苇丛里，三个人。河堤右边，柳树下，两个人。水里，浮漂下游十米，一个人。六个人，六把刀，没有枪——龙哥，你的人？“
龙哥的瞳孔缩了一下。这是他今晚第一次出现“意外“的表情。
“你怎么知道？“龙哥的声音低下去，像某种蛇滑过草丛。
“因为风。“炜杰说，“风从左边吹来，芦苇丛里的呼吸声，比芦苇晃动的节奏慢了半拍。右边柳树下，有人在啃烧饼，芝麻掉在地上的声音，我听到了。水里那个，浮漂下游十米，水纹不是鱼，是人的体温把冷水推开的涟漪。“
他顿了顿。
“六个人，没有枪。龙哥，如果你要杀我，不会不带枪。所以这六个人，不是你的人。“
龙哥把鱼竿从泥里拔出来，竿尖指向河堤左边：“阿强，出来。“
芦苇丛里一阵窸窣，阿强钻出来，脸上那道蜈蚣疤被月光照得发白。他身后跟着两个人，穿黑衣服，手里没拿刀——但裤腿鼓着，显然藏着家伙。
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