四百人蒙古先锋，刚从方阵正面涌进来，脚下的草皮还没踩热，两侧的小车营便动了。
先是一声短促的哨响。
然后是一片黑点从车墙内飞了出来。
马尾手榴弹。
铁壳子尾端拖着一截点燃的引线，在空中翻滚着落进了这四百人的队列里。
第一颗炸在队列正中央。
铁壳碎裂的瞬间，碎铁片朝四面八方迸射出去，方圆三步之内的人像是被一只看不见的巨手猛推了一把。
第二颗、第三颗、第四颗，接踵而至。
炸点此起彼伏，硝烟和血雾搅在一处，四百人的队列被撕成了几段。
有人捂着半边脸在地上打滚，手指缝里露出的是一片血肉模糊的烂肉，眼珠子已经不知道飞到哪里去了。
有人双腿被铁片削断了一条，趴在地上拖着那截还连着筋的残肢往后爬，爬了两步便没了力气，脸朝下扣进了泥里。
队列里的标枪手们懵了。
他们是来投标枪的，不是来挨炸的。
前面是火，后面是血，脚底下全是倒地不起的同伴。
有人仓促地将手里的三尾标枪朝明军方阵的方向甩了出去，甩完便转身就跑，连标枪落在哪里都没回头看。
那位蒙古千户从后方冲了上来，弯刀横在胸前，嘴里嘶吼着蒙古语，脖子喊得青筋暴起。
他抡起刀背，劈翻了一个迎面跑过来的标枪手，又一脚将另一个踹回了队列里。
“回去！都给我回去！再往前二十步，把标枪扔完！”
他试图将溃散的标枪手重新挤回一条线上。
两侧小车营的射击孔同时打开了。
齐射。
铅丸的破空声连成了一片。
蒙古千户的身体猛地朝后一顿。
他低下头。
胸口的锁子甲上多了一个拇指粗的窟窿，窟窿的边缘朝内凹陷，碎裂的铁环嵌进了皮肉里。
他伸手去捂那个窟窿。
手掌贴上去的时候，掌心感觉到了一股温热的液体正从那个洞里往外涌，比他想象的快得多。
他想说什么，嘴张开了，可喉咙里只发出了一声含混的咕噜声，像是水灌进了不该进的地方。
他的膝盖朝前一折，整个人直挺挺地跪了下去。
四百先锋见千户倒了，最后一丝战意也散了。
掉头便跑。
跑得比来的时候快了三倍，丢了标枪丢了盾，有的连头盔都甩掉了，光着脑袋朝后方的本阵狂奔。
……
陈有年蹲在方阵第三排，听见了那些标枪落地的声响。
大部分标枪砸在了前排盾墙上，发出笃笃的闷响，木盾上的铁皮被枪尖扎出白印，有几柄扎得深了，枪身斜插在盾面上晃来晃去。
少数越过盾墙的标枪已是强弩之末，歪歪斜斜地飘进来，陈有年抬手用枪杆一拨，便将一柄拍落在地。
他右手边的长枪兵没那么走运。
一柄三尾标枪从盾墙上方斜飞进来，枪尖扎进了那人的右肩窝。
那人闷哼了一声，右臂垂了下去，整条胳膊像挂在肩膀上的一截烂木头，长枪从手里脱落，咣当一声砸在脚面上。
他咬着牙，左手去够肩膀上那截枪尾，想把它拔出来。
“别拔！”陈有年一把按住了他的手腕，“拔出来血止不住，等后面的人来。”
那人的脸白得像纸，额头上的汗珠子一颗颗往下滚，但听见陈有年的话，硬是把手缩了回来。
后排的医疗兵很快挤了上来，架着他的胳膊，将他从阵列里拖了出去。
陈有年想帮一把，手刚伸出去，前排传来了一声低沉的吼。
“鞑子来了！”
他抬头。
蒙古步阵的第二方队已经压到了十几步的距离。
那些蒙古兵放慢了脚步，盾举在胸前，刀压在盾沿后面，试探着一步一步往前蹭。
十步。
陈有年能看清对面盾牌后面那些脸。
颧骨高耸，皮肤粗糙，嘴唇干裂，眼睛里是一种被恐惧和凶性搅在一起的浑浊。
五步。
他甚至能看清对面一个蒙古兵鼻梁上的那道旧疤，疤痕发白，从鼻翼一直拉到眉骨下面。
盾墙撞上了盾墙。
轰。
那声响不像木头碰木头，更像是两堵肉墙拿铁皮裹着对撞。
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