陈铁柱一脚踹开门，门槛裂了。屋里还是老样子，墙漏风，屋顶破，晚上能看见月亮。灶台冷的，锅底都是灰。墙角放着几袋稻种，是他去年从地里挖出来的，一粒都没吃。他关上门，插上闩，又用肩膀顶了顶，才松口气。
锄头挂在腰后，冰凉贴在背上，像有东西在爬。他拿下来放在桌上，不敢点灯，借着月光看。锄刃上有银色的纹路，比之前更清楚了，弯弯曲曲的。他伸手摸了一下，手指刚碰到，就一阵发麻，一直传到胳膊。
左臂的疤突然发热，像火烧。
他缩回手，喘了口气。这锄头不能留，也不能扔。留着怕出事，扔了又舍不得。父亲死前抓着他手腕，说“陈家犁天”四个字，眼睛瞪得很大。他知道这不是随便说说，是命。
他找来一块旧布，把锄头包了三层，塞进灶膛下面。刚盖上草灰，屋里忽然起了风，不是从外面来的，是从地下冒出来的，带着铁锈味。他皱眉，扒开草灰，锄头还在，但布烧了个洞，银纹在黑夜里发亮。
“操。”他低声骂了一句，把锄头拿出来放在桌上盯着看。
他不信邪。拿块湿布擦锄刃。刚擦两下，手上那道旧伤突然裂开，血流出来，滴在锄头上。
血一碰锄头，锄头就震了一下。
他还没反应过来，地面“啪”一声裂开一道缝，从桌脚通到墙根，宽得能伸进一只手，很深。一股冷气往上冲，吹得他腿抖。他猛地往后跳，撞翻板凳，手里的布掉在地上。
裂缝在动，好像下面有东西。
他抄起锄头想砸，这时墙角的稻种袋子倒了，几粒种子滚出来，落在裂缝边上。他脑子一空，扑过去抓起剩下的种子全撒进缝里。
“长！给我长！”他吼了一声，完全是本能。
话音刚落，地底传来响声，像打雷。裂缝里冲出一道蓝光，刺得他睁不开眼。脸上像被火烤，接着一股力量从地下冲上来，震得他膝盖发软。
一株稻苗钻出来，快得看不清，一眨眼就长到半人高。茎是青黑色的，上面有小电光噼啪响。叶子像刀，边缘发亮。稻穗还没展开，但能看出形状——弯的，颜色发蓝紫，尖上跳着电光，像要炸开。
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