第二日清晨，京沪铁路的专列裹挟着蒸汽驶入沪上北站。
铁轨与车轮摩擦的尖锐声响里，87师的士兵们背着中正式步枪，抱着捷克式轻机枪，正有序地从车厢里鱼贯而出。
军靴踏在月台上的闷响连成一片，德式钢盔在朝阳下泛着冷硬的光。
陈实站在最后一节车厢门口，指尖夹着的香烟燃到了尽头，尼古丁的辛辣感没能压下心头的躁动。
这就是1937年的沪上，战火尚未燎原，繁华与危机正诡异地交织。
他将烟蒂扔在铁轨上，用军靴碾灭的瞬间，目光扫过站台上密密麻麻的人群。
逃难的百姓怀里揣着沾泥的包袱，外国记者举着相机的手稳定得像装了云台，友军士兵的绑腿磨出了毛边……
每一个细节都与博物馆里的老照片重叠，却又真实得让人心头发紧。
空气里已经弥漫着一股战火将起的气息。
这些人还不知道，再过一个月，这里会变成什么样。
陈实喉结滚动了一下，指尖无意识地摩挲着军装口袋里的平安符。
嫂子谭祥的针线活很糙，桃木片硌得慌，却奇异地让人安定。
“师长，各旅已集合完毕。”赵刚快步走来，手里的文件夹上沾着些许煤屑，“一旅在东广场待命，二旅正在清点炮兵团的装备，辎重营的卡车已经联系好了。”
陈实点点头，从副官手里接过那副金丝边墨镜戴上。
这是原主留下的物件，以前总被用来遮掩宿醉的眼，此刻却成了他掩饰情绪的屏障。
镜片后的目光掠过站台角落蜷缩着的难民，他们怀里揣着的包袱上还沾着泥浆，显然是从东三省逃过来的。
陈实忽然想起历史上沪上即将遭遇的劫难，心中的责任感更重了。
“开路。”陈实的声音透过墨镜传出来，带着几分与年龄不符的冷硬。
两名警卫立刻上前，推开拥挤的人潮。
士兵们自发地列成两排，举着上了刺刀的步枪，在喧闹的站台上辟出一条笔直的通道。
阳光穿过车站的玻璃穹顶，在地面投下斑驳的光影，刚好落在陈实前行的路径上。
他穿着笔挺的德式将官服，领口的金色将星在阳光下格外扎眼，腰间的武装带勒出利落的腰线，勃朗宁手枪的枪套擦得锃亮。
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