关山风雷

　　泸州城内的钟楼，敲响了正午的钟声。

　　那钟声沉闷、滞重，像是在为一座城、为一个时代敲响丧音。钟声传遍了整个泸州，也传到了忠山主峰。这里，刚刚经历过人间炼狱的战场，此刻却静得可怕。没有欢呼声，没有庆祝的喧嚣，只有寒风卷着残雪，吹过一具具僵硬的尸体，吹过那些幸存者空洞麻木的脸庞。

　　沈砚之坐在半截焦黑的槐树桩上，那是三天前他指挥作战的地方。他换了身干净的灰布军装，但领口依旧遮不住脖颈上那道深可见骨的刀疤。左臂被洁白的绷带吊在胸前，血渍还是从纱布缝隙里渗出来，染红了袖口。勤务兵小六子跪在他面前，小心翼翼地用盐水清洗他腿上的枪伤。盐水刺激着皮肉，剧痛钻心，但沈砚之没有吭一声，只是死死咬着牙关，腮帮子绷出一道凌厉的线条。

　　程振邦一瘸一拐地走过来，他的右臂彻底废了，只能用左手提着马鞭。他身后跟着几个营长，每个人身上都裹着带血的布条，像一群刚从坟墓里爬出来的伤兵。

　　“总座……”程振邦嗓音嘶哑，眼窝深陷，嘴唇干裂出血，“张敬尧跑了。昨夜三更，他带着残部，弃了泸州城，往隆昌方向逃窜了。”

　　他说这话时，没有一丝胜利的喜悦，反而带着一种深深的疲惫和茫然。

　　沈砚之缓缓抬起头，望向那座近在咫尺的泸州城。城墙巍峨，城门紧闭，城头上那面飘扬了数日的北洋五色旗不见了，取而代之的，是一面破烂不堪、弹痕累累的护国军旗帜。那是他带着弟兄们用命换回来的城池。

　　“跑了么。”沈砚之喃喃道，声音干涩得像吞了把沙，“跑了好。留着这条狗命，让他回去告诉袁世凯，告诉全中国，泸州，是护国军打下来的。”

　　“可是……”一个营长忍不住开口，声音里带着哭腔，“总座，咱们……咱们一万二千弟兄，现在……现在连三千都不到了。”

　　一句话，让所有人都低下了头。

　　战场上死一般的寂静被打破了。不是欢呼，而是压抑的、此起彼伏的啜泣声。那是幸存者在悼念死去的袍泽。他们赢了，赢了一座空城，却输掉了一代人的青春和性命。

　　沈砚之的目光越过众人，落在山脚下那片开阔地上。那里，没有战壕，没有工事，只有漫山遍野的尸体。护国军的，北洋军的，早已分不清彼此，冻僵的手脚纠缠在一起，凝固的血把雪地染成了黑红色。几只秃鹫在低空盘旋，发出凄厉的叫声。

　　“收尸。”沈砚之猛地站起身，牵动了伤口，身体晃了一下，程振邦赶紧扶住他。

　　“总座，您伤重……”

　　“我说，收尸！”沈砚之吼道，眼眶赤红，“那是我们的弟兄！那是跟着我从云南爬雪山、过草地出来的子弟！他们不能曝尸荒野，不能喂了野狗！”

　　他推开程振邦，拖着伤腿，一步一步往山下走。

　　“都愣着干什么！”程振邦红着眼睛吼道，“没死的，都跟我来！把兄弟们带回家！”

　　幸存的三千伤兵，没有人退缩。他们有的拄着拐杖，有的互相搀扶，甚至还有断了腿的士兵，爬也要爬到战友身边。

　　这是一场比冲锋更惨烈的战役——收尸。

　　沈砚之跪在雪地里，亲手去掰一个士兵冻僵的手。那士兵死死抱着一个北洋军的脑袋，两人在生命的最后一刻同归于尽。沈砚之用了很大的力气，才把那双冰冷的手掰开。他解下自己的军大衣，盖在那个士兵身上。

　　“叫什么名字？”沈砚之问旁边的老兵。

　　老兵哽咽着：“二团三营的，叫……叫狗剩。贵州来的，才十六岁。”

　　“狗剩……”沈砚之重复了一遍，像是要把这个名字刻在骨头上。他从怀里掏出那本从不离身的笔记本，用铅笔在上面重重写下：狗剩，贵州人，民国七年正月初一，战死泸州。

　　那一天，忠山上下，没有枪声，只有哭声和铁锹挖掘冻土的声音。

　　沈砚之没让百姓帮忙。他说，这是军人的债，要用军人的手来还。他带头挖坑，哪怕左臂受伤，他也用一只右手挥舞铁锹。汗水混着血水，滴落在冰冷的泥土里。

　　三千具尸体，三千座新坟。

　　当最后一座坟头垒起时，天色已晚。夕阳如血，照在忠山这片新坟场上，凄美而悲壮。

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